🏴LA FRONDEUSE: Sofía Ananiev – Kropotkin🏴

frondeseEs una experiencia bastante común encontrarse, al investigar alguna de las figuras masculinas más o menos conocidas de la historia anarquista, algunos atisbos de esposas, hijas, hermanas, amantes o compañeras que apenas han dejado huella en el registro histórico. En el caso de Sophie Ananiev, la esposa de Peter Kropotkin, tenemos la suerte de contar con una pequeña, pero variada, selección de obras.

A los 17 años había abandonado la casa familiar rebelándose contra la explotación que su familia hacía de los obreros en una mina de Siberia.

Despues de unos años de privaciones, su salud se resintió y sus amigos le pagaron un viaje  a Suiza a reponerse. Alí conoció a  Kropotkin, con quien se casaría el 8 de octubre de 1878.

Estudió biología en la Universidad de Berna y se doctoró en ciencias en París, era el año 1884.

En 1886 publicó en “L’intransigeant”, de Henri Rochefort una novela corta sobre los terroristas rusos contra el zarismo, titulada “La mujer del N° 4237”.

Durante su vida acompañó en sus aventuras y trajinar a su esposo, y se cree que sin sus cuidados y atenciones a su salud, Kropotkin nunca hubiera terminado gran parte de su obra escrita.

La mujer del número 4,237

I

El tren acababa de llegar a la estación de N-, un lugar fuera de la carretera en una de las ramas del sistema sudoriental. Descendieron los pocos viajeros —tres hombres y una mujer— y permanecieron de pie en la plataforma, esperaban a que se alzara la barra — para cruzar al otro lado y salir.

Los hombres eran de la zona y se conocían. Hablaban juntos, mientras que la mujer —una joven morena, delgada y pobremente vestida de negro— se mantenía apartaba, apoyaba en la barandilla. Sus ojos se deslizaron por el territorio circundante y parecían buscar el objeto de su viaje.

A la derecha y a la izquierda vio suaves colinas cubiertas de bosques; ante ella, una gran llanura, cubierta de prados, racimos de árboles, campos verdes que subían las laderas y se esbozaban en verde esmeralda en el fondo oscuro de los bosques de abetos. Un riachuelo hería la llanura. Uno habría dicho que se había impuesto la tarea de visitar cada una de las granjas cuyos techos brillaban a la luz del sol, llevando a cada uno la frescura de sus límpidas aguas. Luego entró en una mancha sombreada, entre otras colinas, y desapareció en la neblina de la mañana.

Mientras tanto, el tren se había movido perezosamente; el camino se había despejado, y los viajeros podían irse. Una vez fuera, se dispersaron en distintas direcciones.

La recien llegada les dio tiempo para irse; luego se acercó a un campesino de blusa azul, que estaba encendiendo su pipa, y le preguntó el camino a la prisión central.

“Sólo sigue este camino, no lo perderás”, dijo el campesino, mientras examinaba con una mirada escrutadora la cara preocupada de la joven. “En cuanto hayas pasado la arboleda a la derecha, verás un gran muro: ese es el muro exterior. Siguelo, te llevará a la entrada.

“¿Vienes a ver a alguien en prisión?” se aventuró.

Sí.

¿Un pariente, sin duda? ”

Sí, señor.

Y se apresuró a ganar el camino señalado, acelerando el ritmo.

El campesino la siguió con la mirada. Pensó por un momento en alcanzarla y hablar un poco mientras caminaban juntos; pero ya estaba lejos. Movió la cabeza, y entró en el café en la estación.

La mujer caminaba muy rápido. Si era emoción o el frescor del aire de la mañana, tiritó bajo el vestido de lana; pero no pensó en ponerse una bufanda de punto que llevaba en la mano con una pequeña canasta.

El viento le trajo el aire perfumado de los prados y árboles que se apresuraban a beneficiarse de una primavera tardía para expandir su frondosidad. La arboleda de la derecha le envió una ráfaga del olor penetrante de los abetos jóvenes.

“¡Oh, qué bien se está aquí!” exclamó, respirando profundamente el aire puro de la hermosa mañana. Admiró los campos, los prados, las aguas rápidas del arroyo que fluía por el lado de la carretera. “¡Qué agua tan transparente!” pensó: “todo lleno de bosques interminables; ¡esto es campo de verdad!”

Y, llena de admiración, involuntariamente aflojó la marcha. Después del aire contaminado de las calles sofocantes de la gran ciudad, después del polvo del taller, el campo tenía mucho más encanto para ella; y respiraba a todo pulmón. Ante la naturaleza, olvidó por un momento sus preocupaciones.

Un jilguero piaba su canto matutino entre los matorrales, y la joven ya había dado unos pasos a un lado para descubrir al pequeño cantante, cuando percibió detrás de los árboles una inmensa pared gris que se levantaba ante ella.

Formidable, sombría, esta masa de piedra se extendía más allá de la vista, a lo largo del valle y subiendo la colina. Un mundo entero, sin palabras, aturdido, estancado dentro de su recinto.

El destello de alegría que, por un momento, se había encendido en los grandes ojos de la pobre mujer se extinguió instantáneamente a la vista de esa masa de piedra.

“Está ahí, detrás de esta pared”, se dijo a sí misma; “nunca ve el agua ni el verdor; nada de todo esto existe para él”. Y se apresuró por el camino, acelerando sus pasos, forzándose a un paso rápido para sofocar el llanto que amenazaba con sacudir su pecho.

“No debe verme llorar”, tartamudeó; “le preocuparía demasiado: nunca podría soportar mis lágrimas.”

Pero las lágrimas rebeldes corrían sobre sus mejillas; caían sobre su pecho, se deslizaban sobre su vestido, dispersándose en pequeñas gotas. Se apresuró a sofocarlas con un poderoso esfuerzo de la voluntad.

“¡Qué larga es, esta pared!” Llevaba andando veinte minutos, y no podía ver el final.

Al fin vio los contrafuertes, una tronera, y la puerta abovedada, la única entrada de esta formidable mampostería. La joven se limpió los ojos, los secó con un pañuelo, y entró en una amplia cancha. Sin embargo, todavía no había llegado a la prisión, le dijeron. ¡La prisión! No podía verla, porque había dos muros más que traspasar antes de llegar a los barracones de los prisioneros. Debía llamar a una segunda entrada y pedirlo en la oficina del funcionario.

Temblando, cruzó el umbral de la puerta que le acababan de indicar, y habló al fin a un guardian.

“¿Tendría la amabilidad de decirme, señor, con quien debería hablar para ver a mi marido… Jean Tissot”, agregó, ruborizándose y presentando su certificado de matrimonio.

“Al director, señora. Hoy está fuera, pero está el sustituto.”

“¿Puedo verlo ahora?”

“En un cuarto de hora volverá; le daré sus papeles. Espere aquí en el banco.”

El cuarto de hora pasó, la media hora también, la esposa de un prisionero está acostumbrada a esperar, y sentada en un banco en un ante-cuarto sombrío, la joven intentó recordar todo lo que tenía que decirle a su esposo. Muchas cosas, y la entrevista era tan corta, ¡apenas media hora!

Cuantas veces, acostada en el ático, se había repetido todo lo le diría; cada palabra se había grabado en su memoria, y ahora había olvidado todo…

“Le diré primero cómo lo amo, —infinitamente más ahora que antes; si todavía vivo, es sólo para él.”

“No debe saber nada de todo lo que he sufrido durante estos dieciocho meses; trabajo, estoy bien… mi alquiler se paga… ¿qué más? Lo he olvidado todo; ¿por qué no lo escribí todo en un trozo de papel?”

El hilo de su pensamiento se rompió; se preguntó en qué condiciones lo encontraría.

“¡Dieciocho meses desde que lo vi! Dicen que están mal alimentados, que tienen que trabajar demasiado duro. Estará pálido, tendrá esa mirada cadavérica que he visto en los prisioneros de la cárcel.”

Se estremece con esta idea, pero un momento después ya ve feliz a su Jean, la sonrisa, esa bonita sonrisa, en sus labios, cuando le han anunciado que su pequeña Julie está allí, que va a verla inmediatamente; y se siente feliz por haberle traído un momento de felicidad.

¡Cómo la esperaba para el Año Nuevo!

Y relee mentalmente esta carta. La sabía de memoria, esta carta que la había escrito al saber que no la vería.

Tenía, sin embargo, los cien francos necesarios para el viaje. Había estado ahorrando durante todo un año de su salario de cuarenta y dos sous al día. Un año entero de privaciones, durante el cual se había negado todo, escatimando en comida y en fuego que encendió raramente en invierno. Sí, los tenía en diciembre, cuando esa terrible enfermedad vino a arruinar todos sus planes.

“Una simple gasa, un dedo cortado con un hilo de seda, y qué sufrimiento horrible! Pensé que moriría; ¿qué es lo que pusieron en esta seda para hacer que la gente sufra tanto? Más de un mes perdido, y ¡cómo se comió el dinero! … ¡Hubo que comenzar todo de nuevo!”

Mientras tanto, el director ha regresado: un hombre magro, seco, todavía joven, que ni siquiera ha condescendido en echar un vistazo a la visitante, al ir a su oficina. Hay entrada y salida de vigilantes; han ido a buscar al vigilante de sala.

“Un minuto más”, piensa la pobre mujer, y vuelve a su lugar en el banco. Cada vez que abren una puerta, ella cree que verá a su marido.

Al menos, la entrevista no tendrá lugar en las mismas condiciones que en la cárcel. Se estremece al recordar a esos hombres puestos en una jaula como bestias salvajes.

“Pero las bestias sólo tienen una reja, y allí tienen dos, a más de un metro de distancia. No hay manera de tocar ni un dedo. ¡Dos rejas, una malla de alambre de hierro, y un guardia entre nosotros! Una oscuridad perfecta, ni siquiera podía ver sus rasgos. Cinco hombres en cada jaula, diez mujeres y niños delante de ellos. Las mujeres llorando, los hombres gritando tan fuerte como pueden para hacerse oír en el alboroto de las llamadas de los guardias, de los golpes en las puertas, de cien hombres y mujeres hablando a la vez bajo una bóveda, ¡qué infierno!”

“Venga por aquí, señora, el director desea hablar con usted”, dijo un guardia.

Entra en el despacho.

Un hombre alto, de rasgos duros, ojos vidriosos y bigote rubio, la recibe de pie, hablando con el jefe de los carceleros:

¿Está seguro de que es el número 4.237? en el barracon del hospital? Es ése. ¿Enfermo? ¿No puede bajar al locutorio?

No, señor“.

Señora, su marido está enfermo, en la enfermería. No podrá verle hasta dentro de unos días“.

¿Enfermo? ¿Qué le pasa?“, grita la pobre mujer. “¡Pero entonces iré a la enfermería!

Casi se alegra de escapar de este horrible locutorio.

¡Imposible! ¡Absolutamente imposible! Va contra las normas. La ley es la misma para todos: una mujer nunca entra en la cárcel. Ya lo verá cuando se recupere“.

Pero vengo de muy lejos, señor; sólo puedo quedarme aquí unos días“.

¡Que no hubiera entrado en la cárcel! Esta es la regla; no puedo hacer nada al respecto. Ninguna entrevista hasta que pueda bajar al locutorio“.

Se lo ruego, señor …. ¿Está gravemente enfermo? ¿Cuál es el problema?

Inflamación del pecho, vómitos de sangre, o algo por el estilo“.

Pero si pudiera verme, ¡oh! vería cómo eso le daría fuerzas… Está enfermo porque no me ha visto durante mucho tiempo, … se recuperará“…

Ya le he dicho, señora, que es imposible. ¿Qué quiere que haga al respecto? Va contra las normas“.

¡Mi Jean, mi amado! . . . Si supiera cómo me quiere; lo soy todo para él. . . ¿Qué debo hacer, dígame, para que me dé permiso? ¿Pero es mi marido, señor, y yo, su mujer, no tengo derecho a verlo? …. ¿Qué hemos hecho, entonces, para que nos hagan sufrir tanto?

Los sollozos quiebran su voz; un grito de dolor se escapó del débil pecho.

El director no sabía qué decir: se tiraba del bigote con impaciencia. El jefe de carceleros -un hombre de pelo canoso, endurecido por un largo servicio, pero que rara se había relacionado con mujeres- fijaba sus ojos en la gorra bordada del director arrojada sobre la mesa.

Las normas se oponen a ello. . la ley… la ley para todos“, tartamudeaba el director.

Luego se refugió en su despacho.

La mujer se quedó sola con el jefe de carceleros; se dirigió hacia él.

Señor, usted es un padre, debería entenderme. . . Usted tiene, tal vez, una hija casada. . . Quién sabe si un día… Jean es también un hombre honesto… Le ruego que me deje ver a mi marido“.

Y se hundió en una silla. Los sollozos la ahogaban; se retorcía las manos.

El viejo guardia estaba completamente fuera de sí. Hacía girar su silbato en las manos, pero ¿qué podía hacer? ¿Llamar a los otros carceleros? ¿De qué serviría? Toda su experiencia de treinta años no le ayudaba en absoluto; se sentía desarmado.

Por fin, una idea pareció darle luz.

Vuelva mañana“, dijo en voz baja, lanzando una mirada a la puerta del despacho. “El director vuelve esta tarde; tal vez actúe bajo su propia responsabilidad. . . Este es un inspector, no se atrevería. . . Hablaré con el médico. Mañana por la mañana, esté aquí a las nueve, hablaré con el director… Por aquí, por aquí” – añadió, en voz alta, empujando suavemente hacia la puerta a la tambaleante mujer.

Con los ojos demacrados, Julie se dejó llevar por el brazo. Ya no sollozaba, temblaba todo su cuerpo, y sus labios incoloros lanzaron esta maldición.

¡Malditos sean los hombres sin corazón, con sus reglas y sus leyes, hechas para romper corazones!

🏴¿Qué está pasando con la Sanidad Pública? ¿Quiénes son los responsables?

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